Éxtasis

No soy de este mundo.
No entiendo este mundo.
No me gusta este mundo.

¿De qué estoy hecho?
¿De dónde viene la materia de miedo y arrpentimiento
que no me deja dormir en lo gris?
No entiendo a nadie.

Extraña es la palabra.

Yazco aqui a la orilla,
floto y me encuentro bien.
Silencio...siempre silencio.
¿Qué estas haciendo?
Estoy tratando de entenderme,
estoy tratando de creerme el mundo.
Teatro, limpio teatro. Triste teatro.
Actores, pésimos actores, actores.
Miro a un lado y miro al otro y solo veo sombras.
Borrones en un espacio plano.
¿Que diablos es el espacio?

¿Que se supone que debo entender?
Soy un animal confundido, asustado quizás.

No soy de este mundo, no entiendo este mundo.

¿Sucede en mi cabeza? cortenmela.
Arrancadme el problema de raiz.
Haced que se extinga.
Haced que me exitinga.
El cataclismo no es otro que el hombre,
el Apocalipsis no sería tan injusto.

No pises las flores con tanta prepotencia, son materia viva. Los pajaros vuelan, tu eres solo un humano que imita su albedrío, necio humano, alimentado de tu envidia y tus complejos.

Eres vida corrompida.
Te odio...
E aquí mi inaceptación.
No quiero un diagnóstico.

Quiero extinguirme del ser.
No es tan facil.
No es tan evidente.

Palabrería, sentimientos.
Ni lo uno ni lo otro.

Pero, e aqui el hijo de la locura a lomos de la expresión. !Alivio! estoy en el mundo.
¿Que son esos gritos?
¿Qué es ese ajetreo?
Tengo que ponerme el disfraz.
El éxtasis se ha evaporado.
Y como siempre, me interrumpen mi silencio...










Miguel Angel Gutierrez Sanchez de la fuente

Abrazo

Agarrame y no me sueltes,
prometo respirar a tu compas.

Te dejo llevar el ritmo.

Si vienes conmigo,
que sea solo para ser libre.

Yo se quien eres;
oasis de mis pecados,
cancion sin melodia...
eres un zorron inocente
que vaga por su mundo
en un barco que flota
entre pajaros y pompas rellenas de libertad.
Hacia todos los rumbos...

No vamos a suplicarnos nada.

Eres una inquietante sinapsis,
no necesitas que te admita más.

Tu entiendes lo que pienso;
Solo por eso me llevarías ventaja,
pero recuerda: yo se quien eres.

Podrías haber quebrado mi espaciotiempo,
haber ahogado mi valentía,
invalidado mi confesión irrevocablemente...
Pero eres demasiado compleja,
demasiado cobarde
como para admitir nada.

Puedo seguir soñando.

Llegados a este punto,
ya has comprendido que llevo yo la ventaja.

Siempre te llevo ventaja,
aunque me encanta que escudes tu orgullo...
tan femenino y humano,
que descabala mis teorías
como cosquillas masocas e irritantes.

Eres el unico ser
con el que puedo estar
en silencio y paz,
todo lo que tu quieres saber
es susceptible de ser sabido.

Qué bien que imaginas.

Formas parte de una idea
subrealista lo mismo que posible,
como todo lo que tiene
algo de sentido este universo peculiar.

Yo se quien eres;
Eres la solución de la paradoja.
Eso tu no lo sabes,
vuelvo a tenerte ventaja.

Sería hermosamente cotidano besarte una vez por cada vez que te saludo, y seria verdaderamente comodo decir te amo y agarrarte la mano en un largo paseo por un parque sin nombre a la luz de una luna cualquiera de cualquier mes recitando unos versos sobre quizás tus ojos, quizás tu pelo, embucándote en un pasional ambiente de noviazgo juvenil...

Pero me da, que eso
es tan hermosamente aburrido
que no llega a nuestro humilde,
pero extravagante liston.

Yo se que prefieres los abrazos.
Eso los dos lo sabemos.
Aun te llevaría ventaja.

Ahora dejame recordarte
que yo solo se quien eres,
poco sé sobre qué eres.
Se que eres seminfinita...
una galaxia poetica en miniatura
dentro de tu cabeza...

Solo por eso, porque
es mi droga mas adictiva
la de intentar sonsacar caciones
de tus labios para luego robarte
un acompañamiento con el
piano de tu ombliguito, zorrón,
es porque siempre llevarás tu
ventaja infinita.

Un instante.

Se que tengo un instante. Uno.
Lo se por que lo se. Pero no lo se en realidad...
¿Sera?
Un instante...
No consigo detenerlo...

joder esta ocurriendo...
Ahora, ¿que?...

No hay tiempo, ya ha pasado.
¿Y ahora? ¿Donde estoy?...

Un instante no es para siempre...

No, no lo es.

No entiendo

¿Que es?
Se lo pregunto a tu imagen.
Me responde con un cielo de saliva,
con lentitud y pasimonia...
con sensualidad y confusion.
Con esperanza en la idolatracion...
de un ser que realiza mi ser,
como una atraccion a la vida.

Sentir como arte sus gestos,
convertir en desideraismo la fragilidad
de lo que ocurre en el ser,
que se involucra en el mundo.
En la cosa...
Me vuelve humano. Me vuelve un loco.
Me vuelve debil...
Y entonces podria decirlo: Quisiera ser feliz.

De que te odio

Te odio, te odio...
Te odio una y otra vez, creeme.
Si te lo dijera...una brisa de alivio y una condena en interrogante.
Asi que, ¿quien rechaza una brisa de alivio?...Pues...
Te odio.
Odio esa egodepresividad autodesprestigiadora que resulta tan falsa e infantil,
Odio esa manera de divagar sin atar ningun cabo,
Odio esos cabos que no quieres atar...
Me revienta, me condena, me sulfura...
Un poco mas calmado todo es distinto.
Ya dije yo, ¿Quien rechaza una brisa de alivio?
La condena de mis palabras es inerte...
por casualidad, supongo.
Asi que quedo redimido de odiarte...
A mi manera, claro. Ambas cosas, claro.

Dime una cosa, tu o quien sea.
Dime,¿Como es posible todo esto?
toda esta basura de mundo...
toda esta porqueria, toda esta mentira,
todo este dolor gratuito...
¿Como es posible, joder?
Yo que se, es que no se como
expresar la rabia y el asco que me produce.
Tanto miedo, tanta penuria...
¿Para que tanta supervivencia?¿Para que?
Tanto sueño, tanta esperanza, tanta desesperacion...
tanta humillacion, tanta mentira.
Tanta mentira, tanta hipocresia...tanto dolor.
No se, este bloqueo cerebral no me da para mas.
No se...no se, joder. Es una puta locura.
Estais todos locos. Locos de la cabeza o algo...
porque si no no me lo explico.

Si me sosiega

Intento cruzar la frontera de la cordura
y perder el valor y el honor,
la dignidad o la valentia...
no hay valor que sosiegue mi alma.

Olvido la paz en un cuenco de rosas frescas,
y huelen a humedas y tiernas por las mañanas...
y despierto de su fragancia con un pinchazo...
y vuelvo a estar tumbado en la cama.

Me sosiega la musica, el estado de shock.

La he visto hoy como quien ve un angel,
Una angel de salvacion...
un dolor muy doloroso.

Tendria en mi cabeza alguna preocupacion
de no ser por mi poca sobriedad...
que el humo castiga lo que castiga,
pero sosiega lo que sosiega.

Sosiega mi alma, agitada por este sucio bucle,
una hedonista forma de extasis...
pero que acaba siendo otra ilusion.
Y otro dia mas, me duele mucho la cabeza.

Fragmento número 1: 11-Julio-2011 EXISTENCIA

Hace un tiempo ya que todo se torna confuso y agobiante.
La gente dice. Quiero decir, que la gente dice cosas. Todo el tiempo. Incluso la gente que no puede hablar o escuchar, también dicen cosas. Se las dicen a si mismos todo el tiempo, o las dicen en alto, pero las dicen. Pero, ¿Qué es decir cosas?.
No es una pregunta sencilla. Digamos que, si me puedo decir a mi mismo qué es decir, (y ningún otro modo hay de decir algo que diciéndolo), es que puedo también entender la esencia de todas las cosas, puesto que no tendría limitación a la hora de conocer las cosas por lo que las cosas son.
Sin embargo, observando la inutilidad de los conceptos, y su tan subjetiva e irrelevante verdad, he llegado a la conclusión de que decir cosas equivale a no decir nada, porque decir algo es otra de esas cosas que inventamos los humanos para elaborar conocimiento.
A veces me sorprendo de que la mentira del mundo sea tan evidente para mi y sin embargo no mucha gente mas lo advierte. A veces me dedico a observar lo que la gente hace, y lo que dice, y encuentro un sinsentido tan escalofriantemente punzante que me descorazona, me obliga a aceptar que lo que yo he vivido todos los días de mi vida era irreal e inservible.
Tambien deje entonces de contar los días. No siento ya el paso del tiempo…tan abstracto y tan fuera de los limites de mi entendimiento…
Aunque desde luego, el tiempo también es mentira, como los días, solo que tengo que fingir que me siento afligido por saberlo, para darle al descubrimiento un digno éxtasis.
El lenguaje no sirve para nada. Y nada sirve para nada. Servir es un verbo que no es nada, los verbos no son nada, la nada no es nada…nada es nada. De tantas veces que me lo repito ya pierde sentido la palabra…y es mas o menos en esas situaciones cuando experimento la verdad de lo que digo.
Aunque la verdad tampoco existe. Por que la verdad solo justifica lo dicho de una circunstancia. Y las circunstancias son ilusiones por que no se pueden fragmentar los echos, ya que suceden a la vez como si fueran uno. Entonces la verdad pierde sentido.
Como lo bueno y lo malo, que tampoco existen. Solo es un concepto compartido para intentar el orden, que tampoco existe. Y además, los conceptos se violan cuando a uno place y conviene. No existe ni bien, ni mal, ni bueno, ni malo.
Escribir no sirve para nada. Y leer tampoco. Si después de leer esto consideras que tu vida experimenta algun cambio, olvidate. El cambio se produce fuera del alcance de mis palabras o mis hechos, y de los tuyos ya ni te cuento. No tienes ningún sentido, ni tu vida tampoco. Y el sentido y la vida ya ni te cuento el poco sentido que tienen.
¿Si el sentido no tiene sentido, como conozco lo que es el sentido de las demás cosas? Son este tipo de preguntas absurdas las que viven en mi cabeza. ¿Y en la tuya?¿Vive algo similar? pues aunque no te lo creas, y sea lo que sea lo que haya en tu cabeza es igual de absurdo que lo que hay en la mía.
Que sepas que no intento deprimir a nadie, ni mucho menos intento que lo que digo suene negativo. Es algo absolutamente neutro y estúpido. Por eso, en realidad, conozco que merece la pena expresarlo, porque no tengo ni por qué hacerlo ni esperanzas de convertirlo en algo útil.
Probablemente la gente tiene muchas cosas que quiere escribir, pero no lo hacen. Prefieren ocuparse, y en su derecho están, de llenar su vida de tareas, objetivos, metas y problemas que les hagan estar distraídos hasta que les llegue el nicho. Y de eso no escapamos nadie, quiero decir. Ya se sabe que todo lo que se hace en la vida no tiene mayor valor que el de distraernos de la muerte.
No se donde vivirás tu, pero donde vivo yo la gente le tiene mucho miedo a morir. Es como si les hubiesen dado una certeza absoluta de que la vida es mejor que la muerte por el mero hecho de ser vida. Pero nadie dijo, que yo sepa, que existe tal garantía de que esto es mas valioso que la alternativa, que es la muerte. Pero vaya, que no se convencen de que hay cosas que hoy por hoy son inevitables, que sea como sea uno acaba muriendo, y no solo eso sino que además puede llegar en cualquier momento.
Pero oye, uno se pone a hablar de estas cosas y le toman por loco, por tarado. “¿Cómo dices esas tonterías? Anda! Si la vida está para disfrutarla, hombre!” me dicen de vez en cuando. Luego me sorprendo de que esas mismas personas que celebran el jolgorio y la alegría del vivir introduzcan en sus vidas tantas excusas para el dolor, como la muerte, los matrimonios, el dinero o la política.
Pero me pregunto que sería de todo esto que hay montado si todo el mundo pensase como yo. El tema es que a nivel teórico todo lo que digo funciona y cobra sentido para mi, pero en lo practico me siento cohibido y violento. Una vez más, callo y solo escucho…hasta que todas las conversaciones me suenan a ruido.
¿Qué es la estética?¿Que es lo bello?. No lo entiendo. No entiendo donde esta lo que es bello y lo que es feo. Luego si, puedo verlo, puedo intuirlo…pero creo que es todo una ilusión provocada por presión cultural. En verdad, pienso que es otra cosa que no tiene ni sentido ni existencia en si misma. Lo bello no existe.

Alli estaba el,
y estaba yo,
y estaba una masa horrendra y negra susurrando estridentes holas contra una orilla de pan.
Y alli estaba mi angustiosa musa que dice que se llama...no puedo decirlo.

Y le pedi algo que era liberacion
y que exigia superar una barrera.
El ni se alarmo ni se contento...
solo miraba el mar, el asqueroso mar.

Dos amigos, dos concepto de union sentimental basada en la confianza, numero que implica un digito con esta grafia 2 y que refiere a una cantidad de dos veces la unidad concepto de union sentimental basada en la confianza.

Yo que soy yo le dije: Matame
El que es...o lo que sea
Me dijo...algo que no me alivio

Y todo siguio, sigue, igual...
Ni se mueve ni nada.

De lo que es un día

Un dia es un color polivalente.
Oscila entre el naranja y el negro,
Y azul y lila, y tiene manchas blancas.
Eso es un día, ¿No?

Quizás, un día es un sonido,
Un canturreo inútil,
Un aquí para alla,
Un ajetreo angustioso,
Acogido normalmente por
Un descanso insuficiente,
Por un placebo hablado en idioma monetario,
Una velada inolvidable.

Pero yo no entiendo ni de días,
Ni de tiempo.
Lo siento.
No se pensar en los relojes,
Solo puedo pensar en los relojes.

Mis noches se hacen soleadas,
Lo soleado me da sueño,
El sueño me da cansancio…
El cansancio hace llegar la noche.

No concibo el ciclo, no se
Separar en momentos lo que ocurre.
Lamento tanto no acariciar los segundos…
No exaltar los instantes, no abrazar las
Opciones que se escabullen en la paranoia…

He olvidado darle a la ficha de domino,
Se ha detenido la serie.
Ni se continuarla,
Ni se si quiero continuarla,
Ni se qué es continuar,
Ni se qué es retroceder…

Ni se de nada.


Miguel Angel Gutierrez Sanchez de la Fuente

De lo que no se mueve

No se mueve. La vida no se mueve.
Ni hacia delante, ni hacia dtrás.
No se mueve, no avanza, ni nada.
No se mueve, y yo sigo esperando
a que se mueva, a notar que algo
toma un camino. Sigo esperando el tiempo.
El tiempo, que tiene a la vida
quieta, y a mi tambien.
No se mueve, y no entiendo porqué.
Yo nací y me contaron que todo
se mueve, que todo es cambio,
que todo pasa rapido, en los
dos sentidos. Pero a mi no me engañan.
La vida no se mueve.

A una madre

Quien, sino una sencilla flor.
Yo he sufrido en la casa de mi niñez
el ensordecedor ruido de los truenos,
truenos sin tormenta, y gotas gruesas
que no eran de lluvia.

Dolor, he visto dolor y angustia, lo he visto.
En quien sino, en una sencilla flor, que
levanto el vuelo desde el pozo de la amargura,
desde su pensar confiado y bondadoso...
remonto el vuelo esa paloma,
esa sencilla flor morena de ojos felices.

Bravo a esa mano dura en el trabajo,
pero que nunca lo fue en mi piel.
La mano, ¿de quien sino de una sencilla flor?
La mano que acariciaba con ternura, con sedoso cariño
las sabanas de una miniatura de poeta.

Lo mas humilde cobra presencia y vigor en ella,
en esa sencilla flor campestre,
familiar y calida por si sola, un derroche
de cercanía y comprension, de paciencia,
de gratitud sincera.
Es una sencilla flor, pero es mi madre.
Y que todo le sea gracia y fortuna se merece,
porque lo ha perseguido con la honradez,
el esfuerzo y la pasion que solo una
sencilla flor, pero que es madre, podria hacerlo.

¿Quieres destripe?¿Ahora que vas lanzado?¿Aqui?¿Seguro, no? Bien, pues adelante:

-Dime tu nombre, si eres tan amable

He decidido contemplar la posibilidad de no tener nombre

-¿Y eso?

Porque el nombre es la cosa que te hace pensar en una cosa concreta. Y, para que engañarnos, no existe ningún tipo de sonido que pueda hacer a alguien hacerse una idea de mi (porque con una imagen/impresión no me vale en absoluto)

-Vale, pues, ¿Que te sucede?

Pues mira, me sucede que no se lo que cojones me sucede. No se si es pesimismo, nihilismo, desideraismo, desmotivacion, ultramotivacion, pasividad, inactividad, depresion, hiperactividad, desilusion...es que no se, de veras, no se que coño es.

-Vale. ¿Hay algo de lo que no te apetezca hablar?

Si. No quiero hablar ni de amor ni de proyectos.

-Lo respeto. ¿Que haces?

Escribir, escribirme, escribirte, nose...vamos, escribir a rasgos generales.

-¿Algo util?

No se qué es lo util

-¿No?¿Quieres que te eche una mano?

Prueba

-Mira, algo útil es algo que es potencialmente favorable en una circunstancia concreta teniendo que ver con un objetivo a alcanzar. Para que te hagas una idea, si quieres desplazarte de un sitio a otro lo mas rapido posible, lo útil en este caso sería un artilugio que te permitiese elaborar esa tarea de desplazarte en el minimo tiempo posible. Su utilidad, en este caso, vendría dada por su capacidad de satisfacer la necesidad. ¿Entiendes?

Si, entiendo

-Vale. ¿Algo mas?

¿Algo mas de que?

-De lo que quieras. Solo quiero escucharte (que te escuches, que me escuches, que nos escuches, que le escuches...bueno, lo que sea)

Pues mira, la verdad que ultimamente ando perdiendo la confianza en esto de decir cosas. Se pueden decir muchas cosas, tantas y tan diferentes...pero a la vez tan similares...
Decir cosas es un royo. Acostumbro a cansarme de decir cosas, aunque hable mucho, o escriba y esas tonterías. Pero es que es inevitable, de vez en cuando, sentirme un poco bien cuando veo que las orejas de mi alrededor me prestan atencion.

-¿Eres siempre el centro de atencion?

No!claro que no...aunque a veces creo que lo pretendo. En cualquier caso, he sufrido muchas humillaciones y me he llegado a sentir en medio de una broma de "el vacio", jaja...pero vamos, nada importante. Tampoco tengo mucho interesante que decir. Creo, de hecho, que he dicho muy pocas cosas interesantes en mi vida...
Lo que pasa es que por ahi todo el mundo se piensa que soy una especie de genio en potencia, como un artista de esos polifacéticos y politécnicos que saben hacer de todo. Deberias verme, a veces parezco un mono de feria. Un monito, un aparato de televisor, una especie de show que causa risas y ese tipo de cosas del festejo.

-¿Pero tu crees que eres un genio en potencia?

Na, que va...yo creo que en el fondo solo soy un desastre emocional, un poquito cobarde y muy vago. Mucho.
Pero claro, y esto es importante, solo soy eso hablando en terminos cotidianos y dejando claro que si lo soy es por que ciertos aspectos de lo que soy se asemejan con la definicion del concepto de esas cosas, y ya que me permiten encasillar mi personalidad (y facilitarle a la gente el pensar sobre quien soy) pues lo hago, que no me cuesta nada.

-¿Te planteas el hacer algo al fin y al cabo?¿O te vas a pasar la vida viviendo donde no quieres vivir y de una forma que ademas no es nada justa?

Pues no lo se. Supongo que, sin darme cuenta, seguire la corriente de este mundo, llendo aqui y allá sin ningun tipo de respuesta ni pregunta.

-¿Has pensado en el suicidio alguna vez?

Si, ultimamente muchisimo

-¿Y..?

Pues nada, ahi esta. Para por si acaso.

-¿Por si acaso que?

-Por si acaso resulta que tengo razon sobre lo que realmente pienso del secreto de la vida...

SONGAS

Una condena que no puedo entender,
que no sabe a nada.
Que no tiene color ni forma,
pero tiene una esencia deliciosa.

Hay veces que me apetece no dormir,
no dormir, no dormir...zzzzzzz...zzzzzz....zzzzz....zzzzzz....
No querer seguir despierto mucho tiempo.

Tengo un poco de lio.
Un poco de calor.
Malestar.


Tengo una vida escrita en un lenguage raro,
tengo un bolsillo
en el que guardo recuerdos. Azules.


Quiero quedarme en coma. Otro dia mas...

La carencia de amar

Habia días que se teñian de azul intenso
las nubes, los cielos, las carreteras
los bosques de edificios, las cenas
a la luz de una bombilla de alto standing

Aunque vuele el amor, bueno, pues aqui estoy,
ni hacia alante, ni hacia atrás, ni nada.
Tiempo, absoluto y confuso, y un dia
decides...bueno, pues eso, estar aqui.

Ay de mis penas y alegrias!
que poco dueño soy de ellas...
y de una niña de tierna tez,
y de su loco y escaso querer,
de sus castigos internos,
de sus barreras, de sus alas
que quieren saludar a un sol.
Nadie quiere ser su dueño.

Hace poco que tengo calor, y me gusta.
Hace poco que lloro mas que nunca,
hace poco que no tengo presente el amor.
Y me gusta.

De la obsesión

Déjame vivir de una vez,
déjame respirar, me ahogas.
Eres perturbante, odiosa, perenne,
y chirrias dentro de mi conciencia.

Me convences,
pero lo haces como seduciendo
y apenas lo percibo...
interfieres en mi pensar, zorra.

Eres como mi sombra, como un diablo,
me llenas de impaciencia y nerviosismo.
Déjame vivir, puta de mierda...
que te tengo hasta soñando...!

Pintalabios

Yo he tocado melodias en espaldas que parecían violines, e sentido la incitación de una humeda lengua, la sensual y ardiente manera de mordese el labio de una femina…disfrazando la carne de pigmento rojo, puro erotismo comercializado.
He tenido experiencias subrealistas, suprarrenales, supraintelectuales, metalinguisticas, ilógicas y deferentes, terroríficas y sensacionales, negras y grises, y azules, y de vez en cuando color de los ceniceros. He reducido todo a yo, que soy un todo pero del que no comprendo nada…

¿SABES?

Soy un puto elitista. Pero no digas nada que nadie se ha dado cuenta todavia.

Los girasoles se giran buscando un sol que no asoma,
y se marchitan un poco ese dia, es inevitable.
No es una flor de jerico, no existe calidez
en la rabia y la melancolia que viene de fuera

Me han visitado distintas musas distintos dias,
y a veces solo quiero lo corriente, la paz.
La monotonia se traga la alegria y la inquietud,
y no siempre todo sigue un principio de polos imantados

El rio hizo su cauce gota por gota, pero hace ya
mucho que sus gotas que se cuestionan su propio fluir,
su paseo fugaz e irreversible, imparable, incansabble,
con cuidado de no salpicar el paisaje que lo rodea

Mi cabeza es un dolor enorme, y mi pensar una
horrible maldicion intelectual, que no le apetece
aburrirse y recurre a torturarme, y todo es un bucle
porque en realidad me estoy torturando yo mismo

El que dice que se debate consigo mismo miente,
porque uno nunca deja de ser quien es siempre.
Pero, amigo mio, ¿que es el yo que tantos conocen
y que ninguno sabe explicar? de verdad,quiero decir

Por que eso no son telediarios, ni existen intermediarios,
es puro diálogo con un ente no extenso ni perceptible.
Pero esta ahi, y le hablas, y te enfadas con el y lo odias...
¿Te odias?¿Le odias? Absurdo. Me da igual que no me
entendais, y que no halla metrica ritmo ni rima.
Me da igual que me ignoreis, le ignoreis, nos ignoreis, en fin...
lo que sea.
Yo ya estoy un poco cansado de vivir.

Levantate-desperezate-estírate-lavate la cara-duchate-desayuna-haz la mochila-ve a clase-ponte los cascos en el camino-saluda a tus compañeros-toma asiento-atiende-copia-atiende-copia-atiende-copia-despidete de tus compañeros-vuelve a casa-come-ve al ordenador-sociabilizate-otra vez-otra mas-maturbate-sigue en el ordenador-estudia-lee-ver al ordeador-cena-charla con algun familiar-vuelve al ordenador-deja que pasen las horas-ponte el pijama-acuestate...DUERME.


SUBE-BAJA-a un lado- Escribe- EsCeNiFIca-provoca-SEXO-drogas-MUSICA-RoMpE cOn La FiSICA-genera estetica-el agua fluye por la piel, metela en la boca y luego escupela-
RIE RIE RIE RIE RIE RIE-dolores de costillas son felices-AbuRRtete-Inspirate---HAZ ARTE MUCHACHO

WONDERLAND

No señores, que no es evasión. No es por las dificultades familiares que he tenido que soportar desde muy pequeño, no es por el desengaño sufrido hacia mi padre, no es por falta de personalidad, no es por vicio, no es por inconformismo con mi vida, no es porque necesite diversiones artificiales, ni es para inspirarme porque no tengo musa alguna...
Fumo marihuana porque me gusta.

Y porque de vez en cuando todo es demasiado aburrido como es. Por lo que es, solo es. Lo que yo quiero que sea...eso...eso es mucho ser.

VER SI TODO INTENTA ESTABLECERSE COHERENTE

CON una luz incandescente, viluminosa y azarosa, me encoentro (eh aquí) con un sabroso festín fugaz, fugacisimo, efímero, espacialmente descolocado. Tal es la agonía de la incertidumbre, del miedo al cambio brusco, la deseada huída de lo estatico, la tensión masticable de lo incorrecto. Tal es así que las ventanas abiertas dejan entrar más frío, y que la despedida es tan derepente que sucede sin haberlo deseado ni un segundo. ¿Como de otra forma haber podido decirle adios? Haberla no la había, al menos me escudo en ello. Es como intentar contemplar un día móvil sobre un mar quieto. Ojalá pueda dibujarla de colores, y captar su figura en todos los planos, para reconocer sus movimientos uno por uno.
Debería sonarle a música clásica los halagos, deberían sonar a ternura, y volcarse en recíproco como alimento del buen humor. Pero todo es raramente torcido, una incoherencia semántica entre el dictar pasional y la inesperada, siempre inesperada, siempre imprevisible "realidad real".
Pero lo bueno de no cumplir la espectativa es que aún puedes volver a elaborarla. Hasta el fin de circunstancias.




Miguel Angel Gutiérrez Sánchez de la Fuente

Poema al mundo

El aire es frío, y el sol caliene,
Las nubes blancas y de agua,
Los cristales reflejan la luz y
Las estrellas son esferas enormes de fuego.

Todo es más simple de lo que me apetece,
Y es tarea ardua darle un significado
Porque el mundo parece dispuesto
A no revelar nada de sus secretos.

Y lo que no son secretos ya lo conocemos,
Todo es trivial, y a veces confuso,
Mecanico, absurdo e imparable,
Contingente y pasajero, móvil.

El mundo es devenir, tiempo y espacio,
Y me preocupo de no estar en un mundo aburrido.
Y cuando miro un almendro florido de rosa,
O un valle extenso de césped fresco,
O me maravillo con el mecanismo de los animales,
De los órganos, de la química primitiva.

Me asombro de los paisajes llenos de color,
Y de los llenos de sombría penumbra,
Y del sonido de las cosas cotidianas y simples,
Hago que mi vida se un lienzo abstracto

Un torrente de color y posibilidades,
Con un sinfín de únicas y pasajeras interpretaciones
Hago desideraísmo automatico a veces,
Otras prefiero reflexionar sobre la estética de ésta, mi realidad.

¿Arte?

¿Porqué hago arte? sinceramente no se que causa genetica puede explicar mi decantación por el mundo del arte en general, desde la pintura a la musica pasando por cine o teatro, y desde luego por escribir. Pero a menudo que avanza mi ciclo vital me doy cuenta de que la gente a estas alturas se sigue preguntando ¿Qué es arte?.
Y sinceramente, señores, lo veo absurdo. Para mí, la respuesta más válida y universal, y gracias a la cual vengo a decir hoy lo que vengo a decir(que ahora lo diré, primero digo lo siguiente) es aquella que damos a más temprana edad: "¿Arte? arte es...como expresar tus sentimientos". Bravo. Eh ahi!
!Eso!!Eso es arte señores!, ¿tan dificil es de entender?. Porque a menudo la gente confunde una serie de términos, a mi juicio, y se los aplica a ciertas conceptos que refieren técnicas de las que se basa el arte para realizarse. Me explico:
¿Un dibujo es arte? No. Un dibujo puede ser arte, pero no lo es. Porque un dibujo cargado solo de tinta y, como mucho, buena técnica, es un folio con una imagen. No trasciende de lo estético, es una pieza desechable más relegada solo a, para gente con suficiente y despreocupada maña, sorprender a un público. Pero el arte va más allá, tanto, que diría que esta en otra dimensión.
El arte debe estar cargado de hechos, de circunstancias, de pensamiento y de labor espiritual, y no solo de imagen y color. Tiene que cobrar un sentido real en la mente, tiene que llevar pasión alegre o mustia, tiene que llevar un trozo de algo importante en nuestro ser. Pero eso no desposibilita al arte de contener una estética vulgar, sotisficada, común o confusa. Lo estético en el arte de verdad no es la cuantía a tomar en cuenta, es un gran cúmulo de características lo que hace considerar una obra como arte.

Así que, como consejo, hagan de su vida puro arte, y cárguenla de un trozo de pasión desmedida de esos que brotan de lo profundo de cada uno.

Se despide, señores pinguinos, señores camaleones, señorita desnuda del cielo y demás oyentes:


Miguel Ángel Gutiérrez Sánchez de la Fuente

Es un estado indescriptible, así que se acabó el texto.

El círculo de los intelectuales

- Desde luego, estamos aquí para hacer arte. Lo demás es pura automasturbación social y vital. ¿Entiendes?

- Claro, osea, debemos hacer arte, debemos hacer arte del yo, de la experiencia y el sentir personal. No podemos desligarlo de nosotros, porque no merecemos mención sólo a lo estético, el grueso del arte recae en el transmitir, ¿Sabes?

-!Pero eso es puro desideraísmo!

-Efectivamente, puro desideraismo

-¿ Lo entiende ahora?

-Creo que sí


Y esa era la velada del consejo de intelectuales mas extrañamente reunido hasta la fecha de hoy. Gritaron y a nadie le importó, gimieron estelas de pasión y nadie supo de ello, comprendieron que ya no estaban allí y a nadie le importaba. Eran mundos distintos, aparte, hechos para contruir y crear, para dar rienda suelta a la genialidad que necesitaban escupirle a un asfalto seco e inexpresivo.

Alli había 3 artistas.

Desideraísmo en bruto

TEXTO 1: Nace de nuestra mente un germen que invade el pensamiento artístico de cada uno de nosotros, aquellos a los que un día la inspiración atrajo a la mas superlativa forma de desear generar arte.
Nosotros, cuyo hacer y deshacer comprende una compleja emoción en sinfonía y clave de creatividad. Somos de los que huyeron de la utopía y buscaron el ser en la propia persona, aquellos que se ataron a las raíces de su propio árbol que como fruto nos daba la experimentación.
Somos los que descubrimos el meollo del placer, los que infravaloraron el hedonismo vulgar y expusieron al cubo las más delirantes, fantasiosas y excitantes sensaciones que cupieron en cada segundo de genialidad.
Somos los que desconocen lo que son, y aun, se conocen en la mayoría de sus amplitudes espirituales, e intentan hallar su máxima expresión de amplitud intelectual y metafísica.
Somos cada uno de los olores, colores tactos y sonidos que rodean nuestra realidad y forman parte de nosotros. Jugamos con ellos, los involucramos en una genial copula fugaz y nos otorgan como resultado una gamma extensa y brillante de ideas, que se realizan en nosotros y nos dan un paso más hacia la filosofía unipersonal.
Somos, en fin, desideraistas, que son todo y nada, que son menos que más, más que menos., poco de mucho, mucho de poco y demasiado quizás. Somos el punto de indignación y decepción en encontrar en la frase anterior un vulgar paralogismo que más parece propio de un frustrado e incapaz pensador que de un excepcional grupo de ingenieros de realidades. Asi que siéntase comprendido.
Somos desideraistas.


Fdo: Miguel Ángel Gutiérrez Sánchez de la Fuente